Татьяна, 50 - 30 июля 2007 23:03

Порой на нее находило вдохновение, желание писать. А может просто, ей нужно было выплеснуть в строчки то, что накопилось в душе. Но она не могла это сделать и потихоньку сходила с ума. За окном шел дождь. Она стала любить дождь. Ей казалось, что с каплями дождя очищается не только улица и все, что там находится, но и она сама. Ведь ей нужно было очиститься, сбросить с себя эту боль. И ей хотелось плакать, но слез не было. Лишь только в висках стучал пульсом один и тот же вопрос: «Почему? Почему все именно так? Почему не может быть все иначе? Почему? Почему? Почему???... » И так день за днем. Неделя за неделей. Она играла. Она стала играть счастливую женщину. И эта роль иногда нравилась ей. Она улыбалась. Она не имела права показывать, что творится у нее в душе. И только когда на небе появлялась полная луна, ей хотелось завыть, заскулить от внутренней боли, от безысходности. Ей хотелось освободиться от своей шкуры , возродиться и улететь в открытое окно. Улететь далеко. Далеко к звездам.

• 
• 
•