Картина за окном не меняется уже двадцать третий день. Раскаты грома перестаешь замечать, и потихоньку привыкаешь. Молниям даже радуешься, - хоть какие- то вспышки света в этой мутной серой жизни. Почему так грустно спросишь ты? А по-другому и нельзя. Дождь льет стеной, сквозь которую ничего не видно, дороги размыло, поваленные деревья встречаются на каждом шагу, электричества нет, так что дома тоже нечего делать. Атмосфера сгустилась, превратилась в липкий комок. Продукты заканчиваются, но на улицу не выйдешь. Телевизоры и приемники не работают, так что мы даже не знаем, сколько нам еще тут сидеть, а может мы просто умрем? Все может быть. На Северном уровень воды достигает уже 4 метров, людей каждое утро снимают вертолетом с крыш домов, наверное скоро затопит и нас. У некоторых осталась одна радость в жизни - телефон, но и этой мелочи я лишена, наш телефон подключен к розетке.… Да воду, кстати, тоже отключили. Узнаешь картину родного города? Думаю, что нет. Хотя я, конечно, не знаю, что творится у вас, но мы тут медленно, но верно сходим с ума. А что еще остается делать людям, лишенным воды, еды, света и тепла. Может быть мы бы и не сдались, но звуки безостановочно льющейся с неба воды могут доконать кого угодно. По утрам не хочется открывать глаза, чтобы не видеть этих серых промокших домов, приваленных деревьями машин. И ветер, ветер воет так страшно, как будто хочет предупредить, что ничего хорошего уже не осталось. Страшно? Ты знаешь, уже нет, мы смирились, можно даже сказать что привыкли. Наверное, это мое последнее письмо, сил держатся больше нет… ПРОЩАЙ
