Кто сказал, что духовность из книг?...
Ведь в Природе живой нет изъяна...
Начитавшись, ты разве постиг
Боль, и лесть, и коварство обмана?...
Разве можно с оглядкой любить?...
Разве можно с запасом растаять?...
Передать... переплыть...пережить...
Разделить... разорваться... оставить?...
Много карт... Но в лесу всё не так...
И придётся своей тропкой топать...
А давно ли свою ты листал
Книгу жизни - неписанный опыт?...
Когда пули из ран, зубы сжав,
Доставал...зашивал... без наркоза...
Когда в миг один всё потеряв,
Не пускался, стремглав, под откосы...
Не стереть, не прикрыть, не пропить
То, что пОтом и кровью добыто...
Да и это оставить-забыть...
Возрождаться улыбкой открытой...
Передать вдруг нащупанный нерв
В провода... на бумагу... на воздух...
Доставать из разбуженных недр
Солнца жар... и крещенье в морозы...
Ощущать под руками тепло...
И меж рёбер живого движенье...
И ласкать бесконечно-свежо...
И вобрать лёгких снов упоенье...
Песню петь и во славу, и без...
Подобрать ветер... броситься лихо...
Слышать голос в биеньи сердец...
И дыхание в голосе тихом...
Трепетать вновь от музыки сфер,
На рассвете по небу плывущей...
И тянуться ростками наверх,
Убегая корнями всё глубже...
Ведать в брачном чертоге покров,
Проникающий в суть, в клетки, в ядра...
И отведать мясца в дни постов...
И нектар, перемешанный с ядом...
Куролесить... застыть... воспарить...
Вечный смысл вновь терять, постигая...
Прочитать... что-то вспомнить... забыть...
Знать, не зная... И жить, умирая...
Кто сказал, что духовность из книг?...
Ведь в Природе живой нет изъяна...
Знать, что день в чреве ночи возник...
Видеть Свет на дне водки стакана...