[COLOR=brown]Ничего не пишется… Хватит бумагу мять…
Первый снег спускается манной седых небес…
И такое чувство, что осень сведет с ума,
Растирая в крошево детской гордыни спесь…
Заблудилась истина. Ищет дорогу в Рай.
Лихорадит бедную… (Может, схватила грипп?)
Ей дойти бы засветло. После – хоть умирай…
Ей узнать бы козыри в недрах Большой Игры…
Календарь суфлирует связке пустых недель…
Интеллект оплавился, съежился здравый смысл…
А мораль тождественна группе эфирных тел,
Уступая нежности ставку на компромисс…
Ничего не пишется… Рифмы совсем плохи…
Догорают ясени с доблестью Жанны Д’Арк…
Собираю волюшку в сжатые кулаки,
Подвожу к наивности сплина святой бардак…
Верю в силу слабости... Верю, как в амулет…
К непонятной радости боль пришиваю встык…
Расцветает медленно лютиком на скуле
Иероглиф Чистого, значащий «я-лю-ты»…
Яна Юшина [/COLOR]