[B]Дневник имени журнала «Мурзилка»[/B]
Он лежал раздавленный бетонной плитой чужого интеллекта. Остатки мыслей пульсирующими потоками, через нос покидали клетку разума. Ещё вчера у него была армия тараканов, а сегодня она, безжалостно растоптанная сапогами чужого мировоззрения, безжизненной массой была выложена на солнце чужого оптимизма.
И только падающий мартовский снег напоминал о хлопьях тополиного пуха…
ПыСы. Так... накатило что-то... 8)